Ein Jahr ohne Heilige.
Das Coven Jahresrad folgt keinem göttlichen Kalender.
Neunzehn Feste markieren den Zyklus – jede dieser Nächte entstellt ein bekanntes Ritual, entweiht ein Symbol, bricht ein Gesetz.

Was als Umkehr begonnen hat, ist längst kein Bruch mehr.
Es hat sich gesetzt, hat Spuren hinterlassen, hat sich in jeden weiteren Schritt eingeschrieben.

Die alten Bedeutungen halten noch stand,
aber sie verlieren an Gewicht.

Und mit jedem Fest wird klarer,
dass dieses Jahr nicht vergeht –
sondern sich schließt.

Was andere als Licht feiern, verwandeln wir in Glut und Schatten.

WELCOME TO THE ERA OF BLOOD AND SILENCE.

Das fünfte Fest im Coven Year.

In der Nacht zum ersten Mai gehen in ganz Deutschland Feuer an.
Offiziell, um den Winter zu vertreiben.
Inoffiziell, weil man sich daran erinnert, dass es diese Nacht schon gab, bevor jemand ihr einen Namen gab.

Man nannte sie später Walpurgisnacht.
Die Kirchen gaben ihr eine Heilige, um sie greifbar zu machen.
Doch was dort oben auf den Bergen geschieht,
hat nie um Erlaubnis gebeten.

Hexen, Ketzer, Verstoßene –
nicht als Rollen, sondern als das, was übrig bleibt,
wenn jemand sich weigert, sich einzuordnen.

Sie kommen nicht verkleidet.
Sie kommen wieder.

Die Night of the Blazing Witches ist keine Feier und kein Spektakel.
Sie ist ein Wiederauftauchen.
Ein Moment im Jahr, in dem das, was unterdrückt wurde,
nicht mehr still bleibt.

Die Feuer dienen nicht dazu, Licht zu machen.
Sie markieren Orte.
Und wer sie sieht, versteht sofort,
dass sie nicht für jeden gedacht sind.

Du kannst diese Nacht ignorieren.
Die meisten tun es.

Oder du bleibst stehen,
schaust zu lange hinein
und merkst, dass etwas daran echt ist.

Willkommen zur Night of the Blazing Witches.

Man nannte ihn den Blocksberg.
Heute kennt man ihn als den Brocken.

Ein Berg, der lange bevor er Ziel von Wanderwegen wurde,
ein Ort war, den man mied.
Nicht aus Aberglaube,
sondern aus Erfahrung.

In den Jahrhunderten, in denen man begann, Menschen zu verbrennen,
weil sie zu viel wussten oder nicht gehorchten,
tauchten immer wieder Berichte auf.

Von Lichtern auf dem Gipfel.
Von Stimmen im Sturm.
Von Gestalten, die sich nachts in Bewegung setzten
und am Morgen nicht mehr auffindbar waren.

Man erklärte es sich.
Wie man sich alles erklärt, was man nicht kontrollieren kann.

Und trotzdem gingen sie.

Nicht viele.
Aber genug.

Sie stiegen in der Dunkelheit hinauf,
ohne Zeichen, ohne Führung,
als würden sie einem Weg folgen, der nicht auf Karten existiert.

Oben angekommen,
wurden keine Namen genannt.
Niemand stellte Fragen.
Niemand erklärte, warum er dort war.

Das Feuer wurde entzündet,
und in seinem Licht verlor alles, was unten noch Bedeutung hatte,
seine Form.

Und dann, mitten im Tanz,
soll eine Stimme durch das Feuer gesprochen haben:

„Ihr nennt es Sünde,
weil ihr euch erinnert,
wie es sich anfühlt, frei zu sein.“

Als der Morgen kam,
war der Berg leer.

Nur Asche blieb zurück
und Geschichten,
die man lieber als Märchen erzählte.

Doch bis heute heißt es,
dass in jeder Walpurgisnacht
die Feuer wieder aufflammen –

und dass jene,
die ihnen zu lange zusehen,
etwas in sich erkennen,
das sich nicht mehr vertreiben lässt.