Ein Jahr ohne Heilige.
Das Coven Jahresrad folgt keinem göttlichen Kalender.
Neunzehn Feste markieren den Zyklus – jede dieser Nächte entstellt ein bekanntes Ritual, entweiht ein Symbol, bricht ein Gesetz.

Was als Umkehr begonnen hat, ist längst kein Bruch mehr.
Es hat sich gesetzt, hat Spuren hinterlassen, hat sich in jeden weiteren Schritt eingeschrieben.

Die alten Bedeutungen halten noch stand,
aber sie verlieren an Gewicht.

Und mit jedem Fest wird klarer,
dass dieses Jahr nicht vergeht –
sondern sich schließt.

Was andere als Licht feiern, verwandeln wir in Glut und Schatten.

WELCOME TO THE ERA OF BLOOD AND SILENCE.

Das sechste Fest im Coven Year.

Man erzählt sich, dass einst Feuer vom Himmel fiel – nicht zerstörend, sondern klärend.
Zungen aus Flammen legten sich auf die Versammelten und gaben ihnen eine Stimme, die jeder verstand, egal woher er kam. Für einen Moment war alles eindeutig. Worte hatten Gewicht, Bedeutung war nicht verhandelbar, und das, was gesprochen wurde, brauchte keine Erklärung.

So wird es überliefert.

Doch Überlieferungen verändern sich. Nicht plötzlich, sondern langsam, bis man irgendwann nicht mehr sagen kann, ob man sich noch an das Ereignis erinnert – oder nur an das, was daraus geworden ist.

Bei Infernal Pentecost kehrt dieses Feuer zurück.
Aber es bringt keine Klarheit mehr mit sich.

Was früher wie eine gemeinsame Stimme wirkte, zerfällt in Fragmente. Jeder empfängt etwas, doch niemand prüft, ob es noch zusammenpasst. Es fühlt sich richtig an, und genau das reicht aus.

Die Versammelten stehen wieder dort, blicken nach oben und warten. Nicht aus Zweifel, sondern aus Gewohnheit.

Und es kommt.

Nicht als Taube.
Nicht als Zeichen.

Sondern als etwas, das sich am Himmel hält, ohne je zu verschwinden.

Die Zungen legen sich wieder auf Haut und Stirn,
aber sie sagen nichts mehr.
Und trotzdem handeln alle,
ohne zu merken, dass sie längst gehorchen.

Willkommen zu Infernal Pentecost.

Es heißt, sie hätten sich versammelt, weil sie wussten, dass etwas geschehen würde.
Nicht aus Glauben, sondern aus Erinnerung.

Der Raum war gefüllt mit Stimmen, die mit der Zeit leiser wurden. Gespräche versiegten, Blicke wanderten immer wieder nach oben, als würde dort eine Antwort liegen, die sich nur noch nicht gezeigt hatte.

Dann setzte der Wind ein.

Er kam nicht von außen, sondern schien aus allem gleichzeitig zu entstehen – aus der Luft, aus den Wänden, aus den Menschen selbst. Ein gleichmäßiges Rauschen, das sich ausbreitete, bis es niemand mehr hinterfragte.

Mit ihm erschien das Feuer.

Es fiel nicht wie eine Flamme, die brennt und vergeht, sondern wie etwas, das sich aufteilt und verteilt. Es legte sich auf jeden Einzelnen, fast ruhig, fast gezielt.

Und sie begannen zu sprechen.

Früher sagte man, sie hätten einander verstanden. Dass Sprache keine Grenze mehr war, sondern Verbindung. Doch die späteren Berichte erzählen es anders. Sie sprechen davon, dass die Worte geblieben sind, aber das Verstehen verschwunden ist. Dass jeder spricht, als wäre er sicher – und genau darin der Fehler liegt.

Währenddessen bewegte sich etwas über ihnen.
Es blieb nicht stehen, zeigte sich nicht klar, und doch war es unmöglich, es zu ignorieren. Etwas zog seine Bahnen, gleichmäßig und ohne Unterbrechung, als würde es beobachten, ohne einzugreifen – oder gerade dadurch eingreifen.

Niemand konnte sagen, wann es begonnen hatte, dort zu sein.
Aber irgendwann war man sich sicher, dass es nie weg gewesen war.

Und in einem der letzten überlieferten Fragmente findet sich nur ein Satz:

„Früher haben wir das Feuer getragen.
Jetzt trägt es uns.“

Seitdem gilt:
Wenn sich die Zungen erneut senken, ist es keine Gabe mehr, die verstanden werden will.

Es ist etwas, das empfangen wird,
ohne dass jemand fragt, ob es noch das Richtige ist.